— А ты меня любишь? 
— Да. 
Чертовски неискренне звучит. И огня в глазах нет… Плохо играешь. А ведь когда-то я не могла различить… Когда ты говоришь правду, а когда лжешь. Ты же мастер лгать. Ты мог сказать, что у тебя в шкафу живет питон, что видел летающую тарелку на крыше соседней многоэтажки. И я бы тебе поверила. Наивная семнадцатилетняя девчонка. 

«Она бывает врёт, но так правдиво, 
Её ложь могу слушать часами, перевирает, но красиво, 
Ни шатко, ни валко, зато как мило, 
Сделает глаза наивными, улыбаюсь, не верю, 
Так примитивно, не пойму за что меня полюбила!»

Эти строки можно переписать на тебя... 
Нет… Ты не постарел… Не перестал быть таким, как был… Ты и сейчас можешь любую ложь преподнести красиво и почти искренне. И тебе поверят все, кто услышит. Все, кроме меня. Мне не понадобилось много времени, чтобы прочувствовать тебя. И теперь я сразу вижу… Когда ты лжешь мне. И никакое это уже не преимущество. Это раньше я гордилась тем, что распознаю твою ложь. По мимике, по интонации… А сейчас я бы может хотела быть обманутой. Хотела бы… Но не могу. 
— А ты меня ревнуешь? 
— Нет... 
А вот тут уже не врешь… А ведь раньше было иначе... 

«А помнишь, было всё не так? По-другому… и руки чуткими касаниями дали жизнь, 
Теперь держись, с тобой тесно в этой комнате, 
Теперь держись, с тобой тесно в этой комнате, 
Нечестно после столького вот так об этом говорить, но... 
Нам по отдельности парить. 
Подарив вечную свободу мы сможем боготворить друг друга. 
Пока не поздно, уходи. Вдохни чистого воздуха и как-то иначе проснись завтра утром!» 

— А почему? 
— Потому что не осталось ничего. Ты все убила. 
Таким будничным тоном… Будто бы попросил передать солонку. Хотя нет… Еще более равнодушно… А в голове от этих слов крутится песня… А ты невозмутим... 

«Не осталось ни сил, ни ощущения боли 
Тоской изъедена душа, как личинками моли 
Все катится в пропасть, причем уже не в первый раз 
И равен нулю смысл дружеских фраз 
Все кому то подарено, потеряно, п­родано 
И сердце, кровью облитое, за ужином подано 
Осталась только грязь на дне карманов одежды 
И какое то чувство, что то вроде надежды» 

По инерции катимся дальше… Но так мало общего с каждым днем… А мне не хватает быть может тебя… Мне не хватает чувств. Это холодное безразличие… И ложиться в постель с человеком… Потому что ты его. Потому что так надо. А не потому что ты этого хочешь… И нет той дрожи… И нет той страсти… Вот так умирает что-то внутри… Вот отсюда рождаются измены… Если не менять ничего… А это работа двоих. Но ты безынициативен. А я хочу быть любимой… Это чувство дорогого стоит… И оно толкает нас вперед. А мы топчемся на месте… Может быть я и виновата… Пусть. Я принимаю такую формулировку… Но работу над ошибками не сделаешь… Если учитель не объяснит правил… Не укажет на них, не разберет их с тобой. Нельзя сохранить то, за что держится один… Но кажется тебе все равно... 
А я… А знаешь, я теперь любима. Вот такая гадюка, какая есть… И я влюблена… Ты можешь разрубить это… Если захочешь. Но тебе все равно. Так чего ради я стараюсь? Отпустить… Отрубить этот ненужный хвост и встать с четверенек на ноги прямо. И снова задышать полной грудью...