Есть в русской природе усталая нежность,

Безмолвная боль затаенной печали,

Безвыходность горя, безгласность, безбрежность,

Холодная высь, уходящие дали.

Приди на рассвете на склон косогора, -

Над зябкой рекою дымиться прохлада,

Чернеет громада застывшего бора,

И сердцу так больно, и сердце не радо.

Недвижный камыш. Не трепещет осока.

Глубокая тишь. Безглагольность покоя.

Луга убегают далеко-далеко.

Во всем утомленье — глухое, немое.

Войди на закате, как в свежие волны, 

В прохладную глушь деревенского сада, -

Деревья так сумрачно-странно-безмолвны,

И сердцу так грустно, и сердце не радо.

Как будто душа о желанном просила,

И сделали ей незаслуженно больно.

И сердце простило, но сердце застыло,

И плачет, и плачет, и плачет невольно.

Вспомнила про своего второго любимого поэта вот. Первый любимец — Лермонтов. Второй — Бальмонт. Настроение чего-то вот… Пойду перечитаю. Уже забывать стала эти строки. Помню, эпиграфом моего прошлого блога как раз была строка из стихотворения Бальмонта.

Мы говорим на разных языках. 

Да. Он прав)