«Повседневное» почему-то для меня звучит, как что-то заезженное, измученное, скучное. То, от чего тошно. 
Но на деле ведь не так. Моя повседневность в тебе. А с тобой не бывает так, чтобы скучно, чтобы однообразно. 

Не знаю, продолжаем ли мы нежно убивать друг друга. Или кусаться до остервенения, до крови. Или просто живем так? Без всякой игры. И почти без правил. 

Без церемоний
Пей, будто это вода.
Пей мою кровь без стеснения.
Пей без вины и стыда.  

Признаваться снова и снова друг другу в нелюбви. Когда один день летаешь, не помня, что крыльев-то нет. Но паришь. Когда «признайся, что приворожила, а?» или "что же ты со мной делаешь, мой невозможный?"  
Но скажи, что не любишь. Скажи. А потом я признаюсь в том же. Чтобы эту приторность убрать. Чтобы не уйти с головой в идеальный мир. Его ведь не существует.  

Но существуем мы. Ты и я. Мед и яд. Плюс и минус. Свет и тьма.
И вроде, как нельзя дню встретиться с ночью, так и нам нельзя. А вот разные полюса магнитов притягиваются. Так и живем.
Укуси. Я залижу свои раны. И твои, если вдруг укушу. Иммунитет против меня выработаешь? А я мутирую, как вирус какой. Со мной не будет скучно. Не будет «одинаково прекрасно в каждую из семи пятниц».
Но я останусь собой. Не изменюсь. И ты не меняйся.
Видимо, это нас и держит еще вместе. Видимо, потому ты согласен на это предложение:

Я чего-то не понимаю,
Скорее всего, не понимаю всего.
Но то, что мы до сих пор не убили друг друга
Похоже на доброе волшебство.
Вчера мы припасли друг для друга гранаты
И завтра могли уже просто не встать.
Но сегодня такой светлый день,
Давай все начнем с пустого листа...

Видимо поэтому, я всеми лапами цепляюсь за тебя. Только не ври, что ты в ответ меня обвиваешь хвостом просто так. Мы разные. Но так похожи.  

Я не люблю тебя.
Но это не отменяет того документа, что в твоих руках.
Потому моя подпись верна.

Твоя. Лиса.