Такая банальщина… Писать о любви. Сопли, красивые фразы, разбитые сердца. Но порою так штырит, что выплёскивается. Накрывает. Окатывает, как водой из ведра всех, кто неосторожно окажется рядом. 

Люблю. Как же я тебя сейчас люблю. Тебе нельзя говорить об этом. Ты же охотник, сразу интерес к жертве потеряешь. Но и не сказать нельзя. А то решишь, что и вовсе потеряла интерес к нашим играм. Такой сложный. И такой родной. 

Люблю тебя за вчерашний день, что провёл со мной. От рассвета, до… заката? Больше! 

Люблю за сегодняшнюю игру. Люблю за то, что меня задевает твое отношение к моему «мальчик», а тебя задевает, что когда ты уходишь — появляется «брат». Как смена караула. 

Люблю твою ревность. Люблю, когда рычишь. 

Люблю за измены, которые есть… Но со мною же. 

Люблю за яд в словах и искреннее после раскаяние. 

Люблю за наше «скоро конец», «пора разойтись» и на новый круг. Потому что не отказаться и не отречься.

Люблю за стихи. И за часто бьющееся сердце.

Люблю за мелочи. За наш с тобой  чердак. И спать — только в обнимку. И плевали мы на их правила.

Я люблю тебя. Просто люблю.

Побудь со мной еще немного, не тай, мой самый сладкий и самый несбыточный сон.

Твоя.